«Allora la nostra casa era molto diversa dalla palazzina che ora torreggia, quasi isolata, fra le casette attorno in un angolo di Mineo.

Era un aggregato di casupole di contadini, comprate in di­verse occasioni con l’idea di abbatterle e poi fabbricare la palaz­zina attuale nello spazio da esse occupato. Di mano in mano che si presentava l’opportunità di un nuovo acquisto, una comunica­zione veniva aperta nel muro intermedio, e perciò la casa pre­sentava una strana varietà di livello. Si scendevano, si salivano scale e scalette per andare da una stanza all’altra, dove poco o niente era stato mutato.

Le mura affumicate non avevano ricevuto neppure una mano di calce; le vecchie finestre sgangherate erano rimaste al loro posto; usci provvisori, murati li al primo momento, chiudevano male, e nessuno vi badava. Di quelle mura e di ogni cosa non doveva rimanere in piedi né un sasso né una tavola; le ripara­zioni sarebbero state sciupate: così la pensavano i miei parenti. Bastava far dare, di tanto in tanto, una rimestatina alle tegole perché non piovesse dentro da quei tetti dalle travi tarlate e dalla incannucciata coperta d’un lieve strato di gesso».